Ai commencé d’écrire un texte sur la couleur,
Quand la couleur t’éclabousse parfaitement au hasard de n’importe quel coin où tu l’avais oubliée, Ce qui ne peut pas survenir en regardant la mer, non plus dans le paysage, mais justement dans la ville où tu agites tant à la fois de pensées et matérialistes et sentimentales, et de cogitations tout simplement, de petits ou plus grands arrangements, que tu t’en viens à traverser la ville comme un plan, ne regardant presque le tracé des rues, ou les immeubles comme des objets, ou les lieux comme bornes de repères, sans regarder d’ailleurs, trimbalant déjà ces rues, ces objets dans ta mémoire, et les identifiant de la même sorte que les passages piétons.

VESCOVATO, Panorama de la Corse
Une carte venue dans le même retour que le pot de sable vert du Cap ?

A l'ombre du doigt, été 91, la légende de la femme à la chambre tapissée d'ex-voto questionnait sur un tel possible, la nature des Voeux laissant l'imaginaire de l'inculte vaquer dans la lumière des murs aux voeux les plus farfelus. Une chambre-tombeau, les pieds vers la mer, recélant la chronologie du désir, de la vie quotidienne, des plaques d'épaisseur diverse selon le prix du voeu, l'agencement requis, (une plaque, deux plaques, trois plaques,) révélaient l'énigmatique histoire. Sous le calendrier, Quels visages ? Quels cieux ? Quelles terres ? Quelles affaires ?
L'archéologue impie scrutait les étoiles.